Tengo miedo.
La loca ha decidido atacarme con todas sus fuerzas. Y ha comenzado su propósito con la determinación de quien está obsesionado con el triunfo. Por eso arremete con violencia y quiere dañarme, desangrarme como sea. Con palabras, fabulaciones, cuentos que inventa y en apariencias cree. Porque narra con fascinación y lo hace como si estuviera enceguecida por sus propias verdades. Verdades que elucubra de algún modo y que luego habitan en su ser y en su corazón. Por eso ella sigue sus razones, las convicciones inquebrantables que formula y transforma en sus propias creencias. En su religión. Y en ellas, yo soy el culpable de sus suposiciones. El protagonista maligno que estropea su vida.
Tengo miedo.
La loca arremete sin miramientos y se muestra capaz de hacer cualquier cosa. Cada día recibo decenas de mails donde me dice que he hecho tal o cual cosa para arruinarla, que discrimino, que tiro tiros por el barrio de noche, que soy el causante de su frustración y fracaso, el responsable de que ella no tenga el protagonismo que debiera tener en la sociedad, que debo responderle y hacerme cargo de sus elucubraciones.
Tengo miedo porque no la conozco. Apenas algunos vecinos me han referido algo sobre la loca. Me dijeron que estaba loca, que era verborrágica y que todos le tenían miedo. Que se obsesionaba con algunas cosas y luego agredía tanto como podía. Que siempre alguien era la víctima de su veneno y que, a juzgar por lo que les contaba, el elegido esta vez era yo.
Pero por qué. Por qué a mí, habiendo tantos dando vueltas, que extraño azar del destino gatilló la locura de la loca y disparó el tiro hacia mí. ¿Qué he hecho?
Tengo miedo. Mucho miedo.
La loca ha resuelto combatirme y hasta que no aparezca otro rufián en las elucubraciones de su mente, sólo me queda resistir.
Esperar que se le pase.
Y que la locura la despliegue sobre una nueva víctima.
Cuídense.
